Pucha, no ser nada.

Mil veces

2010-09-27T14:49:00.000-07:00

Me despertaré solo
en medio de la nada
y te daré amor
y me darás lástima
pero sin embargo
nadaremos más de una vez
en el mismo océano
y lloraremos desconsolados
y nuestros nervios
destrozarán nuestras entrañas.
Y estaré muy lejos
muy lejos de todo
muy lejos del tiempo.
En la noche gélida
barreré mi culpa
y tendré el oído más sensible
que exista
y las manos más ásperas
y la mirada más triste.
vacilaré mil veces antes de nombrarte
pero al fin los dioses
me darán la razón.

Poema a los no artistas

2010-09-23T23:59:00.000-07:00

yo soy de otro mundo
uno que quizás
nunca comprendas
uno que puede ser uno
o muchos
o puede ser el mismo
que el tuyo
visto de otra forma
yo soy diferente
yo miro demasiado
yo estoy entre los juncos
observándote
no para cazarte
porque ni siquiera me importa tu carne
ni siquiera me importan tus huesos
yo no estoy en nadie
yo estoy en todos
y lo que me hace diferente
no sé ni siquiera qué es
pero es único
y nada
ni nadie
lo posee
solo yo
el que a veces se ríe de tus actos
el que a veces llora por los mismos
y se seca las lágrimas
sin recelo y con orgullo

Pasos

2010-07-11T19:20:00.000-07:00

Todos duermen
y en la penumbra compasiva
solo oigo mis pasos
y algún que otro ladrido
a lo lejos
La ciudad duerme
mis seres queridos duermen
el universo duerme e ignora
el ruido de mis pies chocando contra el asfalto
e ignora también
mis pensamientos y sentimientos
En algunos instantes yo dormiré también
y soñaré, tal vez,
con aquel otro
que camina
a través de la noche
ignorando
el universo

El sabio

2010-07-08T21:30:00.000-07:00

En mí aún rebotaban las sabias palabras de aquel anciano que repetía vociferando: estás solo, estamos solos, en todo, hasta en la misma compañía. Somos hombres sin sombra...

Dudas de un idiota

2010-06-03T15:53:00.000-07:00

¿De qué lado estará la balanza?
¿Habrá que asomarse hasta casi caer?
Los dioses aún existen
las estrellas todavía nos cuentan
nuestro destino
La tierra sigue siendo plana
el universo nos sigue sobrando
¿Cuál será la mejor forma de vivir?
¿Cuál será la mejor forma de sentir?
estamos hechos de la misma materia
que las estrellas
y que los perros
y que los culpables
¿De qué lado estará la balanza?
¿De qué lado estaremos haciendo peso?
somos culpables
y nada queda impune

Simulacro.

2010-05-29T21:44:00.000-07:00

Debajo de mí
no hay nada
sólo el tiempo
que no pasa,
que se queda
complicándome las cosas.
En mi ignorancia
sigo anhelando
lo imposible
o tratando de fingir
que todo es normal
y que es mejor esperar,
ya lo comienzo a creer.
Debajo de mí
no hay nada
no hay angustia,
ni pesares.
Y ya es cómico
este acto.
Ya nada me sorprende
y sin embargo,
estoy contento.
Como si no conociese
mi destino
de una única certeza.

Carne envenenada

2010-05-23T19:41:00.000-07:00

Te convertiste en un fantasma
Que me empuja a la cornisa
Que me transmite murmurando
Palabras de dolor
Me convertiste en un suicida
Con ganas de vivir
Un ciego solo y asustado
Con ciegos de otros colores
A su alrededor
Me colocaste el veneno
De muerte lenta
De efecto tardío
Y morir comenzó a ser una puerta

Cambia

2010-05-04T19:55:00.001-07:00

Cambia, todo cambia. Ya lo dijeron un millón de artistas. Un día somos felices y al otro día, plap, somos suicidas y todo pierde sentido. Todos lo entienden, nadie lo asimila. Pero los mosquitos siguen zumbando rompiéndonos las pelotas, pero todavía seguimos aferrados, demasiado sujetos al bien y al mal, a lo bueno y lo malo, como si gozáramos por ello. Gobernados por la locura de soñar la paz, la libertad, la eternidad. ¿Por qué tardan tanto en darse cuenta que el Diablo es inocente? No tengo más remedio que ceder. No tengo más que náuseas… Sí nos podemos sumergir dos (o mil) veces en el mismo mar, aunque no nos empujen las mismas olas. Dios aún no creo el mundo. Ser felices, ser violentos, llorar, odiar, amar. Somos lo que hacemos con lo que hicieron de nosotros. ¿Y vos qué hiciste de vos?

Transmutación

2010-04-21T20:57:00.001-07:00

Derramará el cáliz,
su piel enrojecerá y caerá.
Tendrá un nuevo semblante.

Su perfume predilecto
será el miasma.

Aliviará entuertos.
Curará las pestes
y se jactará de sus actos.

Cambiará sus modales.
Respetará.

Crecerá,
incendiarán sus ropajes
y perecerá.

Desnúdate

2010-04-21T20:50:00.001-07:00

desnúdate
arranca con fervor tu ropa
no tengas calma
deshilacha el hilo de tu piel
arráncala también
no te detengas
siente fluir la sangre
sufre
rasguña tus membranas
llega hasta tus huesos
quiébralos
arroja tus órganos
y con el último aliento
previo a la muerte
contempla tu alma
entre tus manos

Interferencia

2010-04-11T20:21:00.000-07:00

Una ventana que se cierra
Un ruido que no se oye
Ancianas que recogen
Las flores del espanto

El universo y vos
Ante todo
Como una condena
Como un correr infatigable

Mil puertas que se abren
Mil perdones ofrecidos
Una voz que no se oye
En medio del desierto

Y vos ante todo
Y tu amor pálido,
Como la muerte

Después de todo

2010-04-11T20:08:00.000-07:00

Después de todo soy un punto más entre la línea infinita
Un ser más en el eslabón de la evolución
Un ser cualquiera, egoísta e inútil
Que escribe y escribe
Absurdamente
La página de sus días

Poema

2010-04-04T14:18:00.000-07:00

Ella ya compro
Los espejos que deforman
Ella siente las verdades
Como una caricia áspera

Desnuda su ser
Y canta y canta
Sin parar

Se embarca hacia lo fútil
Sonríe en la mentira
Sonríe sin culpa
Y sonriendo es como se aleja

Dilema

2010-04-04T14:17:00.000-07:00

Aquel hombre, este hombre, ese hombre
En ese lugar, deshecho, lleno de nada
¿Dónde fue? ¿Dónde estaba antes de irse?
Aquel lugar, este, ese lugar
¿Serán infelices por no ser nada?
¿Se sentirán solos?
Aquel hombre, llano, vacío, frío
¿Se sentirá solo entre tantos gusanos?
Aquel tiempo es este tiempo
Y el que viene, si es que viene
Nada, el tiempo, nada más.
Ningún hombre en este tiempo
Ni en ese lugar
Ningún hábito nocturno
Ni diurno
Son esas cosas
Incomprensibles
Que nos hacen llorar
Ese tiempo, este tiempo, aquel tiempo
Da lo mismo
No nos quiere igual
Y las manzanas siguen siendo bellas
Y los locos siguen siendo locos
Y si nadie nos piensa, entonces,
No existimos.

La venganza

2010-04-04T13:37:00.000-07:00

Dormía como si en el fondo supiese. Con una expresión intranquila en el rostro, pero con la suavidad de un ángel. Soñaba con el otro, con aquel que en sus sueños la haría feliz.
Miró de reojo la duermevela donde yacía una fotografía de los dos. En un solo segundo un hombre bueno puede convertirse en un asesino, pensó. Oía con atención su respiración y solo dejó fluir su odio para consumar el acto. Tomó el cuchillo y pensó: en un solo segundo un bien puede transformarse en un mal, una vida en una muerte. Y sonrió sardónicamente y con culpa.

Sábado (Fragmento de La Náusea, Sartre.)

2009-10-17T11:35:00.000-07:00

Cuando uno vive, no sucede nada. Los decorados cambian, la gente entra y sale,
¿o es todo? Nunca hay comienzos. Los días se añaden a los días sin ton ni son, en
una suma interminable y monótona. De vez en cuando, se saca un resultado parcial;
uno dice: hace tres años que viajo, tres años que estoy en Bouville. Tampoco hay fin:
nunca nos abandonamos de una vez a una mujer, a un amigo, a una ciudad. Y
además, todo se parece: Shangai, Moscú, Argel, al cabo de quince días son iguales.
Por momentos —rara vez— se hace el balance, uno advierte que está pegado a una
mujer, que se ha metido en una historia sucia. Dura lo que un relámpago. Después de
esto, empieza de nuevo el desfile, prosigue la suma de horas y días. Lunes, martes,
miércoles. Abril, mayo, junio. 1924, 1925, 1926.

Restringido propósito (Oliverio Girondo)

2009-10-12T08:20:00.000-07:00

Demasiado corpóreo,
limitado,
compacto.
Tendré que abrir los poros
y disgregarme un poco.
No digo demasiado.

2009-10-10T08:57:00.000-07:00

Nadie sabe
Cómo ni cuando
Pero acomete la súbita noche
Nadie sabe
El enigma inextricable.
Y cuando se pregunta:
El silencio.

La sombra del infausto.

2009-10-09T15:13:00.000-07:00

¡Ah! ¡Con qué feroz porfía acometió a mi vida! ¡Con qué fuerza se incrustó en mi mente revolucionando mi sosiego y arrancando de raíz mi dicha!

La gélida noche atrofiaba mis huesos. Mis pasos imprecisos y tímidos resonaban para mi interior como un corazón desesperado. Sombras incongruentes se proyectaban en las baldosas y se quebraban contra las paredes. ¿Qué esperanza resurgiría para convencerme de que la vida tenía un propósito digno de ser seguido? ¿Escupiría mi desazón y me abriría paso entre la masa innoble? Una vez más lo haría. Entre ocultadas mentiras y desnudas verdades. Mi sombra, artificio de lo fútil, caminaba a mi lado. Mi infundada soledad ¡ah! ¡Qué terrible destino!
El desánimo colmaba mis sentidos y mi pesar divagaba entre la niebla cuando de repente oí endebles risas provenientes de un hogar.¿Qué feliz mentira vivirían?¿Con cuánta inocencia angelical me encontraría al asomar por su ventana? Mis dudas se pudieron despejar sólo cuando atisbé hacia allí y de repente la vi: su belleza distante se clavó en mí como una puñalada impía y mi debilitado cuerpo cayó como una vieja ruina ante su virtud incandescente. Todo desapareció menos su rostro impoluto y lumínico. ¡Qué magnificencia divina! Sólo entonces entendí mi soledad, mi penumbra silenciosa y mordaz. El augurio del fin clamaba en el oscuro equilibrio terrenal y ensordecía a mi espíritu sin luces. La ausencia de su inmaculada imagen empujaba a mi alma hacia un abismo.¡Ah! ¡El imponderable dolor de que no habite en mi su hermosura insondable!¡ Me prosterno ante el cielo apagado, ante la luna llena, y rezo, como un fiel cristiano y lloro, cual fantasma desdichado, por su distancia inapelable y el odio efervescente que se desprende de mis venas!

Carta 2 - Crema de enjuague

2009-10-06T16:56:00.001-07:00

Pulso la perilla de la luz artificial. Sin que yo pueda siquiera intuir, a una velocidad imperceptible, rayos electromagnéticos abrazan mi cuarto y la clara realidad se prosterna ante mis ojos. Disipo mis dudas: no hay nadie. Sólo la tenue solidez perpetua de las cosas. Puedo ver de otra manera, de una, quizás, menos conveniente y terrible. Apabullante. Miro como si no fuera un hombre, ni un animal, como si no fuera un ser, fuera de mí, desde el costado del mundo de las percepciones. Veo cómo todo cambia, se interpola, cómo la verdad es una sola, indisoluble y compacta. Veo el intento de los hombres en organizarlo todo, restringiendo así su condición de libertad. Estoy sucio. En cuanto me levante tendré que bañarme. Ahora dormiré.
Ya es de mañana y existo. Una lagaña se cuela por mis pupilas húmedas y la molestia me irrita. Con pesadez voy hasta el baño y examino con delicadeza frente al espejo mi ojo. Logro encontrarla y la tiro. Ya nada me preocupa. Me bañaré. Prendo la ducha. Mis oídos perciben con tenacidad el ruido que provoca el agua al caer al piso. Oigo un bullicio lejano. Ya me aseo. Coloco en mi cabello un perfumado cosmético, refriego solemnemente como si de ese modo pudiera limpiar mis pensamientos cuando de repente comienzo a transformarme. Mis manos se aglutinan a mi cabeza y comienzo a sentir mis brazos como si fueran un líquido viscoso. El agua de la ducha comienza a golpearme sin piedad, originando en mis membranas cráteres insignificantes. Voy desapareciendo, muy de a poco, en un impulso de la naturaleza de la gravedad. Comienzo a caer, lentamente, sin intención, sólo dejándome caer. Sólo dejando que mi cuerpo sea lo que quiere ser. Sin impedimentos, ni condicionamientos.Ya me resigno, no lucho, mi piel se va transformando en una crema que llega hasta mis huesos y que también los transforma. Mis órganos, mis huesos, mis pensamientos, mi vida, toda mi vida, ahora es, inexplicablemente, crema de enjuague.

Carta 1

2009-10-06T16:54:00.000-07:00

Estoy solo, sentado en una silla que chirría ruidosamente. Escribo ya una carta. No sé el destinatario ni me interesa. Solamente le aconsejo cosas, le planteo mis problemas y le hablo de lo que se me ocurra. Sé que la soledad me hizo daño. Sé, también, que ese daño es propio del humano. Sé también que ese humano es propio del daño. Pero en realidad no sé nada. A veces dudo de mi existencia a lo cual, en este momento, lo considero un pensamiento absurdo y carente de realidad. No soy. Ahora sí que no soy. O mejor dicho ¿qué soy? Soy, indudablemente, el significado de lo que escribo, la forma en que lo hago. Quisiera ser feliz y no puedo. Sentado aquí, en la silla que chirría es imposible. Debería salir a buscar esa dicha pero está en mí no querer hacerlo. Quizás si le pongo un poco de aceite a la silla seré feliz pero lo más probable es que no. ¿Quién sabe? ¿Quién puede decirme con certeza inapelable que mi felicidad no llegará cuando yo le ponga aceite a la silla? Nadie. Voy a hacerlo. Ya lo hice. No soy feliz. Debería controlar mis esperanzas para que mi decepción sea más leve y fugaz. Puedo hacerlo. No puedo hacerlo. Quisiera poder. Después de todo, todo esto no sirve para nada. Ni yo.

La congestión.

2009-10-06T16:52:00.000-07:00

Puedo saber con certeza lo que estás pensando- dijo María mientras lanzaba una mirada escrutadora a su esposo.
Mario la miró con profundo terror y sorpresa. Primero sintió nervios, luego indecisión y finalmente implacable venganza.
No lo hagas- dijo María tratando de causar en su esposo una especie de lástima piadosa.
No lo hagas…- Repitió en una voz casi muda Mario mientras el mundo, allí afuera, cambiaba de una manera constante e impredecible.
Ahora los ojos de Mario destruían las baldosas y un espanto apacible gobernó su mente.
Puedo saber con certeza lo que estás pensando- dijo Mario mientras tomaba el arma y gatillaba de una manera constante e impredecible.